El ángel del migrante
Yo también tuve un ángel
-se llamaba Grisfel-
antes de caer me estuvo guiando
es que cuando llegué no andaba bien
y lo necesitaba
como báculo, bastón o cayado
y cumplió
me enseñó a caminar en la penumbra
me abrió los ojos
–y los oídos-
y me volvió al camino
aquél que no supe reconocer al llegar
Pero cayó,
Grisfel quemó sus alas y se derrumbó,
-otro pobre ángel caído-
desde entonces quedé sin guía
y pretendo sobrevivir,
sin alas y sin cayado,
en un camino que quiero hacer mío
Hasta dónde Grisfel?
Hasta cuándo?
Rocio Fabbio
Tu ala exprimida se apoya y dilata en la vereda de los ojos
ajenos.
Entiendo y tiendo el final perfecto que por perfecto, imperfecto que por negro, cielo que por vivo...vivo.
Pesa la pulverizada pluma que desviste a la pregunta. Pesa peso, pesa vida.
Balancea en el silencio de un todo que no conoce la palabra que por desconocido, no ignora.Y aturde su respiración por ser incomprendido.
Y allí la pluma que enhebra mi vida, como obrera de barro,sin saberlo fue vencida
y aún vencida...y aún rendida fumiga la mente humanada paso al hombre por hombre a la madeja añeja, que por añeja, no es sonsa
Y se despierta del llano preso para escuchar el espiral manifiesto, buscar el reencuentro primero: el útero de la fronteraque quiere parir calma.
Entiendo y tiendo el final perfecto que por perfecto, imperfecto que por negro, cielo que por vivo...vivo.
Pesa la pulverizada pluma que desviste a la pregunta. Pesa peso, pesa vida.
Balancea en el silencio de un todo que no conoce la palabra que por desconocido, no ignora.Y aturde su respiración por ser incomprendido.
Y allí la pluma que enhebra mi vida, como obrera de barro,sin saberlo fue vencida
y aún vencida...y aún rendida fumiga la mente humanada paso al hombre por hombre a la madeja añeja, que por añeja, no es sonsa
Y se despierta del llano preso para escuchar el espiral manifiesto, buscar el reencuentro primero: el útero de la fronteraque quiere parir calma.
Jose Lucas
Vecchi
Que teja
Andar tanteando el destierro
Ir venir pasear fronteras
Buscando el abrigo
Días buenos quienes solapan
Días viejos
Viendo nacer encuentro
El momento de momentos
Parece ser la corriente de todo esto
Tratar de estar quieto en una montaña rusa
En pleno funcionamiento puede resultar
Todo un roto, siquiera intentar hacerlo
La esencia se mantiene
Si existe digna descendencia que teja evolución
Que teja de esos instantes que valen la pena.
María Alicia Brandt
Migrar es cosa humana, Argentina es país de migrantes, a pesar de
ser criolla. Muchas veces me confunden con extranjera, porque quizás la patria
la siento en los amigos y los sitios en que los amigos están, ésos son los
buenos sitios.
Mi patria migra, me late más la vida en la selva que en la ciudad,
más la montaña que los acrílicos
Y en el Perú muchas voces me laten.
Bajo Perú somos, tierra andariega
Yo no soy una poeta peruana
Yo no soy una poeta
Yo no soy
Yo no
Los migrantes poetas hablan mi lengua
Y en la lengua nos encontramos a gusto
Si los peruanas y los peruanos han venido aquí será que esa ciudad
los seduce
Los asombra o los tienta, mientras que a muchos como yo
Nos tienta migrar hacia otras tierras
A las cantutas florecidas
A los cielos que parecen salares y los colibríes que se hacen
aguayos-
En todas partes creería, el camino tienta por la raíz, si hubiera
se queja un poco.
Bienvenidos a este encuentro de colores y miradas
Cultura es el encuentro.
(En los días siguientes se publicarán otros textos del
"Taller de creación poética" del Perúba)
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